Minha aldeia

Antigamente, tinha medo de perder os vínculos com minha aldeia, tinha medo de deixá-la e de não pertencer a lugar algum. Minha aldeia era para mim, única no mundo e nenhuma outra poderia jamais tomar o seu lugar. Por minha aldeia passam rios e esses eram para mim os limites do lugar que chamava meu.

A minha aldeia ainda é a mesma e eu ainda vivo na minha aldeia. Eu, porém, não mais pertenço a ela ou a aldeia alguma e o rio que nela passa, passou a ser apenas um rio. O sentimento de não-pertencer, ao contrário do que pensava, não me é ruim, ele removeu minhas fronteiras e arrancou minhas raízes do chão. Ao aprender a lidar com esse sentimento, me inspirei a seguir com os ventos. Pena que os ventos da minha aldeia não me tenham deixado velejar a lugar algum...

A minha aldeia será sempre minha, mas eu, não serei nunca mais, parte dela.

Eu me inspirei em um magnífico poema do maior dos maiores, Fernando Pessoa, sob o heterônimo de Alberto Caeiro, que segue abaixo:

O Tejo é mais belo que o rio que corre pela minha aldeia,
Mas o Tejo não é mais belo que o rio que corre pela minha aldeia
Porque o Tejo não é o rio que corre pela minha aldeia.

O Tejo tem grandes navios
E navega nele ainda,
Para aqueles que vêem em tudo o que lá não está,
A memória das naus.
O Tejo desce de Espanha
E o Tejo entra no mar em Portugal.
Toda a gente sabe isso.
Mas poucos sabem qual é o rio da minha aldeia
E para onde ele vai
E donde ele vem.
E por isso porque pertence a menos gente,
É mais livre e maior o rio da minha aldeia.

Pelo Tejo vai-se para o Mundo.
Para além do Tejo há a América
E a fortuna daqueles que a encontram.
Ninguém nunca pensou no que há para além
Do rio da minha aldeia.

O rio da minha aldeia não faz pensar em nada.
Quem está ao pé dele está só ao pé dele.

Imagem: Summer (Verão), de Edward Hopper  (1926)

"My life after hate" ou a capacidade do auto-perdão

My life after hate, obra inspiradora de Arno Michaels

O mundo é menor do que pensamos. Os sentimentos e as necessidades humanas são divididos por todos e tenho mais certeza disso a cada vez que conheço um novo amigo, a cada vez que aprendo uma coisa nova com pessoas incríveis que podem viver a uma quadra de casa ou no Extremo Oriente. Só existem fronteiras para quem as impõe...

Falando em fronteiras, acho que não as tenho há muito tempo, ao menos naquilo que alcanço com meu pensamento. Criar muros e cercas não faz parte de mim, ao menos não pretendo que faça. Pois bem, o fio da história que quero contar começa com uma discussão há uns três meses em uma página no Facebook sobre a paz. Sim, eu estava discutindo com um paquistanês no mal sentido da palavra discussão, pois ele me acusava de sionista e cego ao defender a existência de Israel e da negociação com os palestinos, enquanto ele afirmava que os judeus não mereciam viver. Isso tudo, em uma página internacional, onde discutíamos a paz. Foi demais pra mim, tanto que usei todos os argumentos que o meu Inglês pode me fornecer para falar sobre a igualdade e perdi, por fim, a paciência. No meio disso tudo, um norte-americano que eu não conhecia me contatou e disse que gostava da forma com que eu articulava aquilo que eu acreditava. Seu nome era Arno Michaels e eu não sabia realmente quem ele era. Nós nos tornamos amigos no Facebook. Ao longo do tempo percebi que ele publicava muitos pensamentos interessantes de um site específico, com um nome bem sugestivo Life after hate... o nome soou um tanto quanto poético e por isso decidi investigar, por curiosidade inicialmente e depois para conhecer de perto tudo o que eu havia descoberto ali. Por acaso descobri que Arno havia escrito um livro sobre sua vida e isso estava OK, pois muitas pessoas fazem isso. No entanto, tinha algo diferente do convencional ali: Arno era um ex-skinhead defensor do Orgulho Branco, que por anos agiu violentamente contra qualquer minoria não-ariana em Milwaulkee, no meio-oeste americano: negros, judeus, latinos e gays eram aberrações a serem combatidas, pois segundo a filosofia de seu grupo, tudo isso ia contra a ameaçada civilização branca. No momento em que nos tornamos amigos, Arno já era uma pessoa que se dedicava a sua organização, pregando justamente o contrário: o amor e a união entre as “diferentes” pessoas, realizando palestras em escolas, universidades, parques e em quaisquer outros lugares em que uma mente vazia poderia ser preenchida com pensamentos terríveis, como há muitos anos a dele fora. Falando com ele a respeito, pois até então, na vida real, nunca havia ouvido uma história assim, que ia de um extremo ao outro, do ódio ao amor, literalmente, ele me presenteou com um exemplar de seu livro, para que eu entendesse, a partir da sua própria história escrita, todo o seu processo de mudança.

Comecei a ler My life after hate em uma sexta-feira à tarde e no sábado me vi de pé no ônibus lendo essa incrível história real, corajosa por ser exposta, vitoriosa por ter deixado para trás a violência. Continuei lendo o livro e terminei muito rápido, pois havia algo de universal nessa história, algo que remetia ao vazio que pessoas preenchem ou não, com coisas saudáveis ou não, mas que levam, infelizmente, uma parcela delas a conduzir suas vidas a um buraco negro. No caso de Arno e seus “amigos”, eles levaram suas vidas e a de outras pessoas a um abismo um dia, e hoje como o personagem Holden Caulfield em “O apanhador no campo de centeio”, de J. D. Salinger, recolhe tantas outras vidas de perto do precipício e tenta por luz e preencher os vazios nela existentes, impedindo que elas despenquem.

Eu leio muitos livros, mas creio que a ficção por mais que imite a realidade, não é totalmente realidade. Escrevi a Arno sobre seu livro e o quanto ele mexeu comigo, pois meus paradigmas foram revirados e mais uma vez, a vida me surpreendeu com coisas que me fazem ainda crer que vale a pena continuar escalando a montanha e retirando as pedras do caminho, como escreveu um dia Fernando Pessoa. Eu lhe disse o quanto o poder de suas palavras e o poder de ter perdoado a si mesmo poderia levar pessoas do mundo todo a rever sua vida e deixar sua condição de espinheiro para seguir em frente. Falei que mesmo que a sua história tivesse um contexto específico contado em seu livro, ela era universal. Eu o agradeci por um dia ter me adicionado como amigo, pois em mundo dominado pela barbárie, pela futilidade e pela alienação, pessoas que realmente nos acrescentam algo são raridades.

Hoje estou escrevendo sobre esse amigo, sobre sua história, sobre sua obra após a reconciliação consigo mesmo, pois isso tudo representou muito para mim, no sentido que também valorizo muito o valor do perdão, em especial aquele que concedemos a nós mesmos. Quero reler o livro, assim como quero colaborar com o seu Projeto, mesmo que eu esteja aqui no interior do Brasil, a milhas de distância. Arno me convidou para escrever na revista mensal publicada pela organização e isso me deixou muito feliz, pois nada melhor do que a sensação de reconhecimento e mais, a sensação de que nossas ações não são apenas coisas banais, que não refletem em nada no mundo enorme que temos ao alcance de nossas mãos e que insistimos em não enxergar e cair no ostracismo.

Finalizo afirmando que sim, sou um idealista! Não tenho mais 18 anos, mas ainda penso em mudar o mundo, pois se deixasse de pensar assim, eu é que teria sido modificado por ele.

Obrigado novamente a Arno Michaels, um novo grande amigo, pelos seus ensinamentos.

Para aqueles que querem saber mais sobre a organização, aqui vão os links do site e da página no Facebook:

http://lifeafterhate.org/

  

http://www.facebook.com/lifeafterhate

Arno Michaels, um grande e sábio amigo

 

“What a delight it is to be alive!” ou “Que prazer que é estar vivo!”

Arno Michaels, em 18/09/2011. Trecho de uma mensagem a mim enviada no Facebook.

Carta da Galiza ao Brasil

Hoje, após um período longe das publicações e mais perto da vida real, dedico esse espaço a uma homenagem e um protesto. O resultado final será o mesmo! Dedico esse espaço ao povo galego, oprimido pelo Reino da Espanha e impossibilitado de utilizar propriamente a sua língua, aliás, a nossa língua: o galego-português.

Agradeço de antemão a escritora galega e recente amiga, Concha Rousia, que me permitiu publicar aqui uma carta da Galiza ao Brasil, poética e incisiva, da pequena e antiga nação à grande nação-irmã! A nossa pátria comum é a língua portuguesa, como disse um dia o grande Fernando Pessoa. Logo, nossa causa também é comum!

Liberdade à Galiza e apoio incondicional do Brasil contra essa opressão! Queremos a Galiza membro efetivo da CPLP e livre do julgo hispânico!

Carlos Eduardo Ramalho"

CARTA DA GALIZA AO BRASIL

Meu bem-querido irmão:

Antes de mais permite-me que me apresente, há tantas cousas erradas que te tem contado de mim, e eu quero, necessito mesmo, que tu me conheças como eu sou. O meu nome é Galiza, ocupo o Noroeste da península Ibérica, sou geograficamente, culturalmente e linguisticamente irmã de Portugal, que fica ao meu Sul, do outro lado do rio Minho; uma pequeninha parte de mim permaneceu sempre independente de qualquer estado até meados do século XIX, mas hoje sou um território totalmente dominado polo Estado Espanhol... Eu sou uma velha pátria que esqueceu já a sua idade; mas o que nunca vou esquecer, mesmo que ao mundo lhe custe perceber, é que em mim nasceu e se criou a nossa língua; esta que tu e eu falamos e que por vicissitudes da história se conhece internacionalmente apenas como ‘português’ mas que nós aqui também chamamos ‘galego’. Mas deixa-me continuar a te contar...

Permite-me que te fale um bocadinho da minha longa história. Eu sou a velha terra chamada ‘Calaica’ Terra onde, como já te disse, nasceu e se criou esta nossa formosa língua; um dia eu fui grande... naqueles tempos foram os meus filhos os que emigrados povoaram a Bretanha, o Centro dos Alpes, e as ilhas Britânicas, consolidando durante milênios a laborada cultura Atlântica. Vai ser muito difícil para mim em poucas palavras resumir-te tantos azares, tantas batalhas, tantas façanhas e também tanta dor e tanto sangue derramado.

Muitos foram os povos que quiseram governar-me, pola cobiça do Ouro, pola riqueza mineira que guardava a minha entranha; chegaram legados de Roma ávidos de conquista e saque, para abrir seu domínio, atravessando do Douro as margens, mas antes tiveram que ceifar 50.000 almas indomáveis, que a peito nu combatiam, porque cobrir o peito era para eles ação de cobardes. Do Latim trazido com as suas outras falas, misturou-se através dos séculos nossa céltica linguagem, para que abrolhasse na Idade Media a língua que agora, meu irmão em espírito, embeleces arrolando-a, com o amor e a exuberância das florestas incontornáveis.  Essa língua mesma nascida para amar e ser cantada criou uma das maiores culturas da Europa Medieval, polo caminho de Sant Iago difundida e admirada. Mas tarde, nas lutas dos reinos Ibéricos polo controlo da Hispânia, fui vencida e humilhada polos reis Católicos de Castela e seus ferozes aliados, para pronto, sem dar-me fôlego, à escuridão ser condenada. Atrás ficara o 1º Reino da Europa a liberar-se do Império romano, no século V, polo embate dos aguerridos suevos. Atrás ficaram as lutas entre Afonso Henriques, 1 º rei português, meu filho do Porto Calem, e seu primo Afonso VII, imperador de toda a Gallaecia.
Minhas glórias foram vendidas pola arrogância e a astúcia dos homens, pola traição dos insensatos; meu nome da historia foi apagado. Mas o espírito só adormeceu, e centos de anos mais tarde, as vozes de Rosalia, Pondal, Curros Enriquez e muitos outros, alguns mártires em Carral, ergueram de novo esta chama que agora te entrego irmão na confiança, sabendo que farás bom uso dela, e elevarás no continente americano, como na África e Oceania, onde outros irmãos nos aclamam, a voz lírica deste novo mundo, lusofonia chamado, para que nunca mais a vida nascida das minhas entranhas seja por outros desprezada.

Eis a minha história, irmão Brasil, ainda hoje continuam meus filhos, contra a ignorância lutando, pola dignidade deste recanto que foi berço da cultura que hoje tu com orgulho ao mundo amostras sem arrogância. Continuarão ainda cá tempos difíceis que pronto iremos superando com ajuda dos nossos irmãos que conhecem a nossa palavra, por que a palavra hoje é carne e mora vestida de raças, para os povos unir na nobreza da que foi criada.

Como vês, querido irmão, a minha luta tem sido longa e sem tréguas, tenho de admitir que vou velha e por vezes me sinto cansada... Acho alívio em saber que tu herdaste a minha fala e que em ti nunca se apagará a minha chama; não é que eu recuse a luta, mas tenho que ser realista... o destino da nossa língua, língua em que eternamente viajará a minha alma, aqui na pátria mãe, ainda é incerto.

Há um ano um grupo de intelectuais e artistas, professores, escritores, e defensores da nossa cultura, criaram a Academia Galega da Língua Portuguesa (AGLP). A ajuda da Academia das Ciências de Lisboa e da Academia Brasileira de Letras foi notável e imprescindível. A AGLP, a que sinto como a minha filha mais nova, tentará abrir os caminhos que rompam o cerco que nos sítia e nos abafa; do seu êxito depende em grande medida o meu futuro, é por isso que te peço a acolhas com agarimo e a ajudes no que puderes em nome da nossa eterna irmandade.

A nossa língua atravessa uma das suas piores etapas de todos os tempos na terra berço, a terra mãe que com tanto amor a viu nascer, e a seus filhos e filhas de todo o mundo envia hoje a sua voz... Voz que vai na procura de ajuda que tanto necessito, ajuda que restaure a minha dignidade, peço não continuar a ser ignorada. Por isso te falo, querido irmão, por isso te falo...

Recebe de mim a palavra que mais estimes, meu amado irmão Brasil

Assinado: A Galiza

(da Autoria do Clube dos Poetas Vivos: Artur A. Novelhe, Belém de Andrade, José Manuel Barbosa, e Concha Rousia)

Publicado no Recanto das Letras em 21/09/2009
Código do texto: T1822152

Assinado: A Galiza

30 anos

Abrindo um antigo caderno
foi que eu descobri:
Antigamente eu era eterno.

(Paulo Leminski)

          É engraçado o que uma data que representa. Trata-se nada mais que uma mera convenção cronológica. Os números mudam e automaticamente (ou não?) mudam os comandos em nossa cabeça e, no meu caso, o peso de 30 anos veio com a maior leveza possível. A infância é doce e a adolescência é livre, diz-se ... para mim, isso é muito relativo. Acho que fui criado adulto demais para ser criança e a adolescência é chata e complicada demais para quem habita um universo paralelo ... o idealismo de conquistar o mundo aos 18, a sensação de ser eterno e suposta liberdade dos 20 e poucos anos foi substituída agora pela segurança (?!) dos 30 recém completos ... quem tiver 40, 50 ou 60 que ria à vontade, mas 30 anos é uma idade única! Posso felizmente traçar um panorama sobre passado e futuro, sem sonhar ainda ser astronauta (no meu caso, arqueólogo) e sem imaginar que a vida toda já sei foi sem retorno, com a sensação de que há ainda atalhos a se tomar sem que se chegue à curva final do penhasco ...

Imagem: “A condição humana”, René Magritte (1935)

Onzes de setembro

Logo teremos mais um 11 de setembro... todos no mundo se lembram hoje o que essa data significa. É uma data triste e que remete ao dia que o país mais poderoso do mundo foi atacado. Mais do que isso, remete ao dia em que milhares de pessoas em território norte-americano foram mortas em nome de... de que? Ser morto em prol de uma causa, mesmo que não se esteja diretamente envolvido nela, tem maior valia do que a morte dita natural? Terroristas islâmicos lideraram o ataque ao grande inimigo no Oeste... não há como não pensar em algo que o fanatismo ofusca: As pessoas que ainda choram seus mortos em Nova York eram realmente culpadas por morarem no grande representante da civilização ocidental? Aos olhos fanáticos sim, aos meus olhos, são vítimas cujos entes queridos recordarão eternamente esse fatídico dia...

Nesse mesmo dia, em 1944, um país ocidental, maior aliado dos EUA, bombardeou a Alemanha. A Força Aérea Britânica bombardeou a cidade de Darmstadt, já quase no fim da investida dos Aliados na Europa contra as forças nazistas... vencer Hitler era preciso, mas ainda assim penso: Todos os 12.000 mortos nesse 11 de setembro eram culpados pela destrutiva política nazista de seu país? Muitas pessoas inocentes choraram seus mortos nesse mesmo dia no interior da Alemanha... muitos ainda choram.

A mesma Alemanha nazista que tantas mortes causou em suas invasões e em seus campos de extermínio, nesse mesmo dia 11 de setembro, evacuou o gueto judaico de Minsk, na Bielo-Rússia, como fez em tantas outras cidades da Europa, mandando para a morte pessoas que pagavam o preço de terem nascido judeus, ciganos ou se tornado comunistas... essas terríveis mortes ainda marcam o mundo. Milhões ainda choram seus mortos... o Holocausto está presente mesmo décadas depois em nossas memórias.

Há não muito tempo, em 11 de setembro de 1982, forças internacionais que auxiliavam na segurança de refugiados palestinos no Líbano deixaram o país em plena invasão israelense... o que se seguiu nos próximos dias foi o que se conhece hoje por Massacre de Sabra e Chatila, em que as forças de Israel massacraram 3500 pessoas no sul do Líbano. Em nome de que? Disputas territoriais? Diferenças religiosas? Defesa? O grande fato é que ainda hoje palestinos e libaneses recordam seus mortos e os israelenses, que tiveram finalmente sua nação logo após a 2º Guerra Mundial, ainda não conseguiram entrar em acordo algum com seus vizinhos. Então, me questiono: Será que estão em conflito porque ainda choram seus mortos nos campos de concentração, da mesma forma que alemães choram seus mortos em bombardeios aliados e norte-americanos choram seus mortos no ataque terrorista? Como já disse antes, as pessoas, infelizmente procuram chorar somente por mortos que consideram seus... e gritam sua dor ao mundo em uma atitude de auto-piedade. Apenas a sua própria, única e insuportável dor conta a seus olhos...

Os mesmos norte-americanos que choram o “seu 11 de setembro”, nessa mesma data em 1973 impuseram um golpe militar no Chile, que levou a milhares de mortos e instaurou uma ditadura tal qual em outros países como Argentina, Brasil e Uruguai, gerando assassinatos, desaparecimentos e tortura. Até hoje os chilenos se dividem por esse golpe que tirou do poder um líder acusado de comunista pelos norte-americanos por implantar políticas de auxílio ao povo... será essa data lembrada pelos norte-americanos também? Ou ela pertence unicamente aos chilenos?

A data em si, 11 de setembro, não passa de uma mera convenção cronológica... o fato é que, por causa da religião, da política, do preconceito, do dinheiro, da cegueira, da intolerância, milhões choram seus mortos pelo mundo ... e nenhuma chama em nenhum lugar além de suas casas será acesa para lembrar quem se foi injustamente (há morte justa?) No Chile ou no Líbano, na Alemanha ou em Israel, nos EUA ou na Bielo-Rússia, pessoas chorarão seu 11 de setembro e, pelo mundo afora, a cada nova manhã, milhões continuarão se lembrando de um dia perdido no passado, marcado somente em seu calendário, que mudou completamente suas vidas e que ninguém mais, além de si mesmos, irá recordar.

Foto: Palácio de La Moneda, Santiago (Chile), em 11/09/1973.

Happy Postcrossing!!!!

Sempre tive um tino para colecionador ... já colecionei coisas bem impensáveis, mas hoje volto ao convencional: cédulas, moedas, postais e corujas em miniatura ... esse último, um item não tão convencional assim, mas não menos interessante ...

Por que estou falando de coleções? Bem, há pouco mais de um ano, sabendo o quanto gosto de postais e ainda mais, de manter contato com pessoas de todo mundo, uma amiga correspondente eslovena sugeriu que eu me cadastrasse em um site chamado “Postcrossing” ... agradeci e decidi dar uma olhada: Foi amor à primeira vista e desde então divulgo o site a inúmeras pessoas e já “arrebanhei” vários postcrossers pelo mundo!

Pode parecer monótono e sem qualquer emoção para a maioria das pessoas, mas abrir a caixa de Correio e ver um novo postal que alguém que você nem imagina quem seja te escreveu e, enviar postais a pessoas que você nem conhece, podendo ainda tê-los como amigos (pois fiz amigos assim) é fantástico para mim!

Assim, uso esse espaço para deixar declarado meu amor pelos postais, pela arte de escrever, escolher o selo certo, a frase certa e enviar de forma pessoal algo dedicado a alguém em algum lugar do mundo. Deixo ainda a sugestão aos que queiram se cadastrar no Postcrossing, que é gratuito e interessantíssimo, como já mencionei ...

De quase um sócio dos Correios do Brasil ...

Carlos

Site: www.postcrossing.com

Alguns dos postais que recebi e estão entre meus preferidos:

Baía de Halong, Vietnã

 

Antigo campo de concentração de Auschwitz, Polônia: museu vivo do horror Nazista

"The Beatles", simplesmente os maiores de todos os tempos!

O quarto de Anne Frank, em Amsterdam. Hoje um museu em sua memória

Girafas, Botswana, África. Adoro esses animais!

 

Martin Luther King Jr. proferindo seu famoso discurso em Washington. "I have a dream..."

Robben Island, África do Sul, onde Mandela ficou preso por quase 30 anos, durante o Apartheid

La Fontana di Trevi, Roma, Itália

Morrer aos vinte e sete ...

Falar sobre pessoas é muito difícil. Descrever alguém complexo e genial torna essa tarefa ainda mais árdua. Esse pequeno texto despretensioso pode ser uma mea culpa pela distorcida visão que tinha de Amy Winehouse antes conhecer sua história ou uma homenagem, pela artista magnífica que foi e que se transformou em uma referência para mim. Como já disse, não sou eu que serei incumbido de escrever o legado dessa judia londrina de voz poderosa, mas a história dos grandes, pois infelizmente a vida é muito curta para os gênios ...

Never clip my wings (nunca amarres as minhas asas), tatuagem de Amy em seu braço direito.

“Eu já morri centenas de vezes.” (Amy Winehouse)

“Ah can I play myself again?
Or should I just be my own best friend?”

(Tears Dry On Their Own)

Abaixo, a canção que sempre me fará lembrar de Amy, "Back to black" ... Incrível!!!


http://www.youtube.com/watch?v=TJAfLE39ZZ8&feature=fvst